amor a la pecorina

las siete de la mañana

me enferma la distancia entre tu amanecer y el mío,
me cortan tus sábanas negras,
tus pies desnudos, dormidos
allá lejos.


las siete y veintitrés de la mañana

me quema tu café por la garganta,
arcadas de medio punto en los dedos vomitando
palabras,
                palabras,
                               palabras...


las siete y cuarenta y dos esta mañana

me duelen tus manos
en el centro del pecho, amputadas,
mutilado,
dolor fantasma.



las ocho menos tres de madrugada

me escuece tu champú en los ojos,
lágrimas, sabor a coco,
si recuerdo aquel anuncio por
                                                  palabras...
"alquilo mis piernas abiertas,
vendo amor a la pecorina, 30 euros por batalla".



las ocho y dos, ya casi es tarde

llegan tus pechos, tus hombros, tu nuca...
ombligo, boca, nariz, espalda...
tu cuerpo entero contra el insomnio,
orgasmo curativo encoge la nostalgia.



y todo esto para decirte que me haces falta.

puta distancia.