XIV

quizá sea la cerveza negra,
el maldito san patricio,
la noche,
la luna, casi llena,
o la estúpida música irlandesa
entre la que se han colado
un par de Dylan.

quizá esa armónica,
esa voz aniquilada,
o el cigarro a medias en la calle
entre borrachos,
apoyado en el coche sin ver...
sin mirar a nada.

quizá los dedos cansados
de no buscarte la carne más que en fotos,
o los ojos...
quizá los ojos tristes y tercos
casi opacos por la distancia.
quizá el alcohol
que no he bebido
gritando su urgencia por la garganta.

o el trabajo, o la rutina,
quizá la rubia sin espuma
de la barra,
o mi falta de disciplina para saber
qué coño me pasa.
el sueño o el insomnio,
el hambre o la resaca
que no me va a tumbar mañana.

quizá sea el vacío,
o que ya no importa
mi yo incompleto y quizá perdido.
quizá sea sólo marzo
o esta puta madrugada.