3I

semana y media sin afeitar,
cuatro horas dormidas en tres días,
viejos cuadernos abiertos sobre la mesa
con letra apretada
que no quiere decir nada,
sueño,
sueños,
una manta sobre el sofá,
ojos marrones y rojos que se entornan
y otros a un millón de kilómetros
que miran marrones.

nada que dibujar excepto tú.

hoy no quiero contarte más veces.

me rindo.