es un comensal no invitado a la cena,
es el mundo encima,
un nombre desordenado en la punta del cigarro
que sigue significando lo mismo.
El silencio es deseo de olvido,
una pared marrón oscuro sin una sola foto tuya,
es carne abierta hasta las vísceras una mañana de domingo.
Y además es un libro vacío.
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