sábado, 28 de junio de 2014

LI

Si ya no me sirve Tom Waits como aditivo a las huidas interiores, 
si no funciona su voz, 
no sé qué voy a hacer esta noche. 

Si soy mis restos desde hace días.

Quieto.

En la trinchera,
cubierto de carne que no es mía. 

Cansado.

Si el cabrón de Waits me traiciona,
y además 
no puedo respirar en tu cuello
ése antídoto bajo llave para la soledad.
Si no me firmas un nunca
ni un ahora
ni un tal vez.

Si no puedo desenredar esta puta tristeza
enmarañada en tu pelo,
si lo que quiero es aprenderte sin ojos...
 
cómo coño voy a dormir esta noche.

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