XL

esta guerra de frases de contrabando
cruzando la frontera sur de tu sonrisa,
esta parada sin prisa
en el futuro callejón.

este animal hambriento de tus zapatos
que hoy escribe garabatos
por detener el momento.

este segundo perdido y otro más
cayéndose del bolsillo,
y la cocina sin pan y con cortina,
y este horno manchado por tu nostalgia
que no me da de cenar.

esta masturbación de cerebro
por el roce de tus dedos,
y la maldita distancia
que me convierte Atocha en la estación de Francia
a dos andenes de tu deportación.

esta forma de no extirparte porque no quiero,
de soñarte en clandestino porque te hiero.
este incendio descontrolado de rima fácil
quemándome sin ti al lado,
esta forma de asfixiarme,

este lunes,

este ahora.